La puerta
Muros de tapial desvencijados,
de hinojos ante el tiempo y sus miserias
se protegen del caos, ya inevitable,
con la puerta que sostiene su existencia
casa hecha muerte por los años,
por el necio abandono, por la ausencia…
casa, sustentada en su ruina
por la puerta firme ante el oprobio.
Hogar hollado por la infamia, hogar
invadido por los cardos, los arbustos, hogar
sentado a esperar lo venidero
con la puerta resguardando los recuerdos.
Aún sigue protegida la memoria,
el gateo de los niños, los lamentos,
las risas en las fiestas y los duelos…
aún siguen protegidos por la puerta.
Y sigue limitando propiedades
pues eso son siempre los recuerdos,
y sigue concitando las miradas…
la puerta es nuestra puerta en nuestro pueblo.
Hola !, vengo de la revista Atticus, donde he leído tres bonitas micro poemas tuyos.
ResponderEliminarMe quedo por aquí leyendo tus cosas, si no te importa.
Des demispalabrasylasvuestras,
un abrazo.